Chamem-me doida mas 2010 foi um grande ano.


Chego ao fim viva (deixem-me bater na madeira que ainda tenho que atravessar a Vasco da Gama mais três vezes), com a saúde a aprumar-se e com mais amigos do que tinha há um ano atrás.

Chego serena, feliz e animada. Chego com o orgulho de quem venceu a maior batalha da vida, mesmo sem o saber. Chego com a certeza que perspectivar é o mais certo.

Comecei este blog a dizer que num instante tudo muda. E é verdade. Mas é para melhor.

Um abraço apertado. E como dizia a outra, o que lá vai lá vem. Bom 2011 :)

Tirando três micro calcificações (mas mesmo micro, daquelas quase nano), a mama está boa. Foi o espectacular resultado da primeira mamografia feita depois do massacre. Sendo assim, hoje é dia de celebrar!

1ª consulta pós-tratamentos de choque
Análises - ok
Citigrafia óssea - ok
Aspecto geral - ok (tás com muito bom aspecto, pá! palavras da médica.)
Mama em particular - ok (espectáculo! Nem parece que foste operada! Novamente, palavras da médica. Só estou a reproduzir)

Conclusões:
Melhor era impossível.

Próximas etapas:
Exames (muitos, muitos, daqueles mesmo assim a sério) em Dezembro.
Até lá, vou à minha vida.

Bom, chegou o tempo das lamechices. O tempo de agradecer aos anjos que caminharam comigo ao longo destes meses. Aconteça o que acontecer daqui para frente, o tempo que passou já está lá atrás. Inesquecível mas ultrapassável. Graças a vocês.

Aqui ficam alguns agradecimentos mais específicos (maninha, vais ter que mostrar isto à mãe e ao pai. Duvido que consigam ir sozinhos à internet…):

Para a mãe e para o pai:
Obrigada pelas noites sem dormir; obrigada pelas sopas; obrigada pelos mimos; obrigada pela companhia nos tratamentos; obrigada pela paciência; obrigada por me aturarem nos dias em que estava impossível; obrigada pelo conforto; obrigada pelo incentivo; obrigada pela força; obrigada por acreditarem que eu sou capaz.

Para a maninha:
Obrigada pelos lenços que me emprestaste; obrigada por me levares a passear; obrigada por me acolheres em momentos menos bons; obrigada por seres sempre positiva e optimista; obrigada por dizeres que ficava bem com o cabelo rapado quando eu sei que foste chorar para o quarto.

Para o cunhadinho:
Obrigada pela boa-disposição; obrigada pelos beijos na testa; obrigada pela máquina de cortar o cabelo; obrigada pela paciência; obrigada pelos braços sempre abertos.

Para o xubidu:
Obrigada por me chamares Zidane; obrigada por ires comigo ao cinema; obrigada por me fazeres rir quando finges que és uma moldura; obrigada por me deixares fazeres os teus legos; obrigada por dizeres que jogo bem à bola; obrigada por inventares músicas parvas com a tia; obrigada por me chamares xubidua; obrigada por te agarres ao meu pescoço sempre que me vês.

Para a xubidoca:
Obrigada por teres nascido num momento feio e teres mudado tudo; obrigada por sorrires tanto; obrigada pelo cafuné; obrigada por seres tão fofa.

Aqui só estão 32 obrigadas. Não chegam. Todos os obrigadas do mundo não chegam. Se não fossem vocês e por vocês… É por estas e por outras que vos amo assim… tanto, tanto…

Nove meses depois, a vida parece voltar, tranquila, ao normal. Se por um lado me fazem falta as rotinas, também as anseio com alguma desconfiança. Vivo com um corpo que me traiu, ou que foi traído por mim, ainda não percebi bem, e por isso olho para o dia a seguir com algum medo. Mas é um medo bom, daquele que nos põe borboletas na barriga e nos faz ter vontade de tudo.

Amanhã, se o meu corpo quiser, volto ao trânsito, ao metro apinhado, ao barulho da máquina do café, às conversas de secretária. Amanhã, se o meu corpo quiser, recomeço a vida no ponto em que a deixei, lá atrás, num dia frio em que usava um lenço ao pescoço. Por ironia, um lenço cor-de-rosa. Amanhã, se o meu corpo quiser, vou começar, lentamente, a esquecer mas sem nunca, nunca, deixar de me lembrar. E eu acho que o meu corpo vai querer…

Depois do nascimento da minha sobrinha, recebi hoje a segunda melhor notícia deste ano.

Como não há duas sem três, até Dezembro ainda vou ouvir as palavras: “Controlámos o bicho!”.

Começo a ver a luz ao fundo do túnel.
Só espero que não seja a do comboio…

O cansaço começa a afectar-me de uma forma que ainda não tinha sentido até aqui. Não é só o corpo. É a cabeça. E a alma.

Talvez tenha trocado as prioridades ao longo deste processo todo. Talvez tenha empenhado tempo que deveria ter, única exclusivamente, gasto em mim. O problema é que, se isto não passar, tudo o resto vai continuar no seu ciclo normal. Eu é que não.
E depois não são só as marcas nas veias, as cicatrizes, a pele queimada, os braços que doem. Depois, é tudo aquilo que está cá dentro e que ninguém vê. Só eu sinto.

Vou na minha 8ª sessão de radioterapia. A maioria dos técnicos do hospital onde a faço é do sexo feminino. Só há dois homens. Um deles bastante engraçado. Sempre que o apanho numa sessão começo a pensar: “ora cá estou eu, nua da cintura para cima, com um senhor giro a olhar para mim”.
Nada constrangedor, portanto…

Já comecei a radioterapia. Uma experiência interessante e estranha esta de ter parte do meu corpo a ser bombardeado com protões e fotões. Eu, que nunca gostei de física…
Bom, quem anda metido nestas andanças sabe que entre a quimio e a rádio não há comparação possível. O que não faz desta última uma coisa agradável. Desenganem-se. A mama já se anda a queixar. É muita radioactividade junta. E o pior é que pensei que isto me desse alguns poderes de super herói. Mas não. Só mesmo dores.