Aqui há uns tempos perguntei ao meu sobrinho o que é que ele queria ser quando fosse grande.
Resposta: "Quero ser jogador de futebol da Playsation".

O meu sobrinho joga numa equipa de futebol cá da terra.
É guarda-redes mas deixa sempre entrar muitos golos.
Ele não se importa. Como mais ninguém quer ficar à baliza, ele diz que assim joga sempre...

Estas duas semanas têm custado a passar.
Bem tento que o tempo ande mais rápido mas não consigo.
E depois ainda vieram umas dores de garganta e uma constipação gigante que não me deixou nada sexy.
E dói-me o braço...
Sinto-me uma daquelas velhas que vai para o centro de saúde sem ter consulta marcada queixar-se das maleitas que tem.

3ª parte

Apresento-vos dois dos meus melhores amigos da actualidade:
Gelo e Brufen 400.

2ª parte

Depois do impacto inicial, o meu sobrinho já me diz que estou parecida com a Leonor da telenovela Perfeito Coração.
Parece que ele adora essa Leonor.
Logo, não a achará feia.
Logo, eu não estou feia.
No fundo, ele só me queria mesmo era chatear.
Tramado, o puto...

1ª parte

Cortei o cabelo. Muito cabelo. O meu sobrinho olhou para mim com desdém e disse: "estás feia, tia".
E eu a pensar "e ainda tu não me viste careca..."
Vai ser bonito vai...

Hoje vou cortar o cabelo. Pensei em rapar já mas achei que deveria ser um pouco menos radical.
Por isso, vou só cortar curtinho. E vou pintar. É dinheiro bem gasto tendo em conta que isto vai cair tudo daqui a 2 ou 3 semanas.
Como vêm, a minha vida está repleta de decisões importantes e de momentos cruciais...
Como é que as pessoas conseguem ser fúteis? Estou assim há 2 dias e já não me aguento!

Hoje não me sinto particularmente feliz.
Até parece que tenho uma doença má qualquer...

Tenho consulta de oncologia dia 1 de Fevereiro.
Entretanto, e devido ao excesso de tempo livre, andei a pesquisar coisas sobre quimioterapia. O que é ao certo, como se faz, os efeitos, etc. E ainda nem comecei a fazer e já sinto alguns cabelos a cair!
Deixo-vos aqui um aviso: se se poderem entreter com outras coisas, não façam quimioterapia!

Vieram os resultados. Os gânglios estão limpos. O que é bom. O cancro não se espalhou.
O mau é que tudo indica que vou ter que fazer quimioterapia.
E como a ansiedade é uma coisa boa e que faz bem, agora aguardo uma consulta de oncologia.
Só aí saberei ao certo que tratamento irei fazer e quando vou começar.
E assim se passam se os dias...

Às vezes a vida tem dias cheios da ausência de tudo...

"Para ser grande, sê inteiro
Nada teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa
Põe quanto és no mínimo que fazes
Assim, em cada lago a lua toda brilha
porque alta vive."

Ricardo Reis

11 de Janeiro de 2010

Recebi agora um telefonema do hospital.
Amanhã tenho que lá ir para falar com a médica.
Já tou cheia de nervos e ansiedades!

6 de Janeiro de 2010

Os resultados não vieram.
Deve ter sido por causa das festas.
O cancro pode esperar. Mais uma semana.

5 de Janeiro de 2010

Amanhã de manhã vou ao hospital.
A minha mãe perguntou-me se estou ansiosa e eu disse-lhe que estou, muito.
Ela pensa que é por causa dos resultados. Mas não.
É mesmo por causa do médico jeitoso.

4 de Janeiro de 2010

Agora tenho insónias. Não consigo dormir mais de cinco horas por dia.
Espectacular para quem tem que estar em casa 24 horas por dia e pouco ou nada pode fazer.
Bai-me à benda!

3 de Janeiro de 2010

Vou ter que esperar mais três dias para saber o tratamento que vou fazer.
Além do tumor, tiraram-me mais qualquer coisa à volta. Foi isso que foi para analisar.
É isso que me vai dizer se o cancro foi totalmente retirado ou se há amiguinhos novos.
É isso que me vai dizer se começo a caminhar em frente ou se voltei um bocadinho atrás...

1 de Janeiro de 2010

Primeiro dia do ano.
Nada de especial.
O natal e a passagem de ano foram momentos estranhos.
Senti-me bem ainda que atordoada, de quando em vez, pela tristeza.
Isto porque pensei, várias vezes, se para o ano haverá natal...

24 de Dezembro de 2009 - 4ª parte

22.54h - Derrotados pelo cansaço mental de ouvir repetidamente a expressão "já é meia-noite", cedemos.
Vai lá abrir as prendas!

24 de Dezembro de 2009 - 3ª parte

21.47h e o meu sobrinho continua a perguntar se já é meia-noite, de 5 em 5 minutos.

24 de Dezembro de 2009 - 2ª parte

Noite de Natal.
Desde as 20.30h que o meu sobrinho me pergunta, de 5 em 5 minutos, se já é meia-noite.

24 de Dezembro de 2009 - 1ª parte

Tenho tido, ao longo da vida, alguns atritos com a fé. Já a tive, depois perdi, voltei a ter e, de há uns anos para cá, acho que a perdi definitivamente. Divorciamo-nos. Muita gente, desde que estou doente, me tem dito para eu rezar, acreditar que deus me vai ajudar e ter muita fé.
Bom, eu tenho fé na minha família e nos meus amigos.
E estes sim, merecem que eu tenha em mim fé suficiente para me curar.

22 de Dezembro de 2009 - 2ª parte

Afinal parece que não existem velas em forma de mama. Já mandei um mail para o santuário.
Para compensar, o amigo dos meus pais colocou uma de formato normal de tamanho exagerado.
Não é a mesma coisa mas... obrigada Luís.

22 de Dezembro de 2009 - 1ª parte

Hoje ligou-me um grande amigo dos meus pais. Está a caminho de Fátima, a pé como convém senão a nossa senhora não acude, mesmo a terminar a subida da Serra dos Candeeiros.
Também ele já teve um cancro e curou-se. Por isso, usa frequentemente a expressão "ter um cancro é como limpar o rabo a bebés". Desagradável, portanto.
Disse-me que quando chegar ao santuário vai rezar muito por mim.
E acender uma vela em forma de mama.

21 de Dezembro de 2009 - 2ª parte

O meu pai teve um acidente. Ele está bem, felizmente. O carro vai para a sucata.
Começo a ficar um bocado farta destas merdas.

21 de Dezembro de 2009

O meu sobrinho tem 6 anos.
É viciado em futebol.
E na telenovela "Perfeito Coração".
Tenho que ter com ele uma conversa séria.

20 de Dezembro de 2009

Estou em casa há uns dias. Isto aqui é bem mais acolhedor. É só mimos. Faz-me lembrar quando era pequenina e tinha gripe. E que até nos podíamos esticar porque os nossos pais não se importavam.
Os meus pais são uns gigantes. E de tão gigantes que são conseguem tudo e não deixam que ninguém me faça mal.
Já achava isso quando era pequenina.
Agora ainda acho mais.

18 de Dezembro de 2009 - 3ª parte

Iuhhhuuuuuu!
O médico jeitoso disse-me que posso ir para casa!
"Para a minha ou para a tua?", perguntei eu.
Afinal era para a minha...

18 de Dezembro de 2009 - 2ª parte

Entrou por aqui disparado um médico. Perguntou-me como me sentia, levanta-me a bata e observa a mama vítima de abuso. Depois levanta do outro lado e observa-me a mama saudável. "É só para comparar", diz ele. Pois, pois. Podias ter perguntado o meu nome antes, não? A tua sorte é que és moreno. E jeitoso. E tens a voz bonita.
Desculpem. São ainda efeitos da anestesia.

18 de Dezembro de 2009 - 1ª parte

Desde quarta que ando baralhada. Tenho dores que nunca mais acabam, quase não me consigo mexer, os velhos gritam, o tempo não passa...
Não percebo...os não católicos também vão para o inferno?

16 de Dezembro de 2009 - 3ª parte

Estou numa sala de recobro. É para onde vêm os desgraçados que acabam de ser operados.
Acordei há pouco. Houve um tremor de terra. Mas o que me chateia mesmo é que tenho que levar com uma velha "nova". Partiu uma perna. Grita como se não houvesse amanhã, coitada.
Se me conseguisse mexer, partia-lhe a outra.

16 de Dezembro de 2009 - 2ª parte

Já é quase de noite. A cama onde estou agora fica mesmo ao lado da janela. Lá fora está tudo igual. Só cá dentro é que não.
O pior é que preciso de ir à casa-de-banho. E escusam de voltar a insistir na história da arrastadeira. Isto já é suficientemente deprimente para ainda por cima me porem a fazer xixi numa arrastadeira. "A menina não se pode levantar!". Ai não?! Isso é que era bom!
E lá vou. Semi-nua, frasco do soro pendurado, dois cateters, aos tombos da anestesia, amparada por uma enfermeira. Xixi é na casa-de-banho! E mai nada! Mas custou tanto...

16 de Dezembro de 2009 - 1ª parte

Acordar de uma operação não é nada espectacular.
Dores, falta de ar, um desconforto inimaginável.
Não aconselho isto a ninguém.

15 de Dezembro de 2009 – 3ª parte

Amanhã, logo pela fresca, vou ter a minha experiência "à l'Anatomia de Grey".
Confesso que estou em fofas!

15 de Dezembro de 2009 – 2ª parte

Tenho tantas horas de espera pela frente que vim munida de boa companhia. Trouxe o i-pod e o último livro do David Lodge. Se há escritor que me põe bem-disposta é ele.

Entretanto, começam os preparativos.
Numa das mãos tenho espetada uma agulha com um cateter que me dá dores de morte (mal sabia eu…).
Já fiz análises e um electrocardiograma.
A minha mama já foi vista e apalpada por uma série de gente.
Incluindo um médico e dois enfermeiros. Vá lá, nem tudo é mau.

15 de Dezembro de 2009 – 1ª parte

Fui hoje internada ao meio-dia. Parece-me um disparate vir para aqui um dia antes de ser operada mas os senhores dizem que é preciso. Fiquei num quarto com duas velhotas. Mas eu já sabia que isto ia acontecer. Com a sorte que eu tenho…

Uma delas é um autêntico desenho animado. Não deve pesar mais de 40 quilos, usa carrapito no topo de uma cabeça completamente branca e tem uma voz tal e qual aquela que o Bruno Nogueira faz, com o Eduardo Madureira, num dos sketchs mais engraçados dos Contemporâneos. É aquele em que eles são uns machos assim meio amaricados… pronto, é esse. A velhota fala assim! E tem ainda uma capacidade sobrenatural de produzir sons, tendo em conta o seu tamanho. São gases, lamentos… e durante a noite grita pelo marido e pela panela que está ao lume. Quando lhe pergunto se precisa de alguma coisa, diz-me, num tom de desdém, “Oh menina deixe-me dormir”.
Mas isto é tudo tão hilariante que nem me consigo chatear!

11 de Dezembro de 2009

Não quero fazer disto um diário. Nem sei bem o que quero.
É qualquer coisa que está cá dentro e que preciso expurgar.
Não tenho grande paciência para lamentações.
Por isso, e para não falar mais do assunto, digo apenas que decidi enfrentar o bicho de frente.
De caras. Como ribatejana que sou.
Sou contra as touradas mas, neste caso, gosto da analogia.

10 de Dezembro de 2009

"Pode entrar".
Eu entrei. À minha frente tinha uma figura simpática, ternurenta até, da qual, acreditei, não poderiam sair palavras cruéis.
"Gostava de lhe dizer que isto não é nada...", disse.
"É mau?", perguntei.
"Sim", disse ela.
E num instante tudo muda.
Disse-me que tenho cancro na mama. Mas quase nem chorei...